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Asche des Imperiums – Auszug

Eine Publikation von Black Library

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kapitel eins

Die Geschichte begeht den Fehler, den Zeitgenossen früherer Ereignisse ein größeres Bewusstsein für die Zusammenhänge zu unterstellen, indem sie davon ausgeht, dass diese präzise Einsichten in die Geschehnisse hatten, dass sie wussten, wie sie sich entwickeln würden und was sie tun mussten, um das gewünschte Ergebnis herbeizuführen. So wird sie auch über die Tage urteilen, denen ich meine Forschung gewidmet habe. Wird diese Zeit ihr eigenes Etikett erhalten, so wie es das Zeitalter des Bruderkriegs getan hat? Und wird dieses zum Schlagwort für ein bestimmtes Versagen oder eine bestimmte Errungenschaft der Menschheit werden? Mit Sicherheit. Die Asche ist lange erkaltet und doch kann ich nicht sagen, welches Etikett es sein wird. Mein behutsamer Vorschlag wäre das Zeitalter der Verwirrung. Oder vielleicht das Zeitalter der Unwissenheit. Denn das ist es gewesen; es gab keine Gewissheit und keine Werkzeuge, sie zu erlangen. Als sich ein schwer verwundetes Terra nach siebenjähriger Not in den Nebel eines neuen Zeitalters wagte, gab es nur eine Wahrheit: Keine Seele von der obersten Generalität bis zum gemeinen Soldaten hatte auch nur die leiseste Ahnung, wie es weitergehen sollte.

– Diomedon von Luna, Eine Studie des Wiederaufbaus

Jetzt lauf. Lauf so schnell du kannst. Es gibt nichts anderes. Lauf und dann lauf weiter. Denn das ist es, was du bis in alle Ewigkeit tun wirst.

Das sagte er sich in den seltenen Momenten der Klarheit, in den kurzen Pausen während der überstürzten Suche nach einer zweifelhaften Zuflucht. Wie es schien, war dies erst der Anfang, die ersten Schritte in ein neues Leben, das ewig währen würde. War der Tod die bessere Alternative? Ein anderer Krieger hätte es vielleicht so gesehen. Er hätte sich vielleicht umgedreht, die Waffen trotzig erhoben, und sich der anbrandenden Wut gestellt, um sich von ihr fortreißen zu lassen.

Aber dafür war er nicht geschaffen. Das war kein Krieger seiner Legion. Eisern im Innern, eisern nach außen. Leben. Überleben. Zurückziehen, neu gruppieren, wiederaufbauen. Kein Mitleid, weder für sich selbst noch für andere. Lauf, so schnell wie möglich, und finde einen Ort, einen fernen Ort, an dem du dich schließlich umdrehen kannst, aber aus einer Position der Stärke heraus.

Ein Ort wird sich finden. Daran besteht kein Zweifel. Das war die andere Wahrheit: Das Rad dreht sich weiter. Er musste nur lange genug überleben, um es zu erleben.

Also lauf. Lauf jetzt. Aber nein, nicht für immer.

Einst hatte er einen Ruf besessen. Es hieß, seine Hände würden der Erde selbst Form und Gestalt geben. Er betrachtete die Landschaft, den Erdboden mit seinen Böschungen und sanften Hügeln, und wusste, wie er sie seinem Willen unterwerfen konnte. Absolut regungslos stand er im Schein der geballten Augurwerte und beurteilte mit einem Schimmern in den grauen Augen die Substrate, die tiefen Bodenschichten und Oberflächen.

Nach einer Minute, einer Stunde, einigen Tagen – wie lange auch immer – folgten die Befehle. Auf sein Wort rollten Maschinen in Position. Bohrer begannen, Schächte und Gänge anzulegen. Das Grundwasser wurde ausgelotet und Pumpen in Betrieb genommen. Mit über der Brust verschränkten Armen beobachtete er geduldig und schweigsam, wie das Aufgebot der Sklaven mit geschulterten Werkzeugen heranmarschierte. Das Gelände veränderte sich. Es protestierte, mit dem Brüllen von gestürztem Gestein und dem Krachen alter Sedimente, die ins Freie gerissen wurden, aber sein Wille war mächtiger. Stets mächtiger. Er machte sich den Erdboden untertan.

So war es vor dem großen Schisma gewesen, in den Jahren, in denen er unter dem Banner des Imperiums gekämpft hatte. So war es nach dem Bruch gewesen, als sie den Sieg vor Augen dem Schicksal die Daumenschrauben angelegt, gegen die lange Demütigung aufbegehrt und ihre Talente gegen ihre alten Peiniger zum Einsatz gebracht hatten. Die Werkzeuge waren dieselben geblieben. Er hatte nichts übrig für die zweifelhaften Vorteile der Dämonen, für die Trugbilder und Wahnvorstellungen niederer Geister und Seelen, sondern verließ sich auf die alten, vertrauten Werkzeuge, die handfesten Dinge, Hämmer, Maschinen, Hände, Sehnen und Verstand.

Man hatte sie hartherzig genannt. Nachtragend, zurückgezogen. Nun, dafür hatte es Gründe gegeben. Einen ganzen Haufen Gründe. Und der Imperator hatte trotz all seiner Sünden niemals grundlos eine Waffe geschmiedet. Um diese Arbeit zu verrichten, musste man hartherzig sein. Man musste sich dafür ins Zeug legen und all seine Verbitterung in den Boden fließen lassen. Denn die Tiefe war ebenfalls hartherzig. Sie war schmutzig, der angesammelte Abraum tausend begrabener Lebensspannen. Sie stank, zog an den Stiefeln und zerrte an den Schultern. Nur mürrische Seelen vermochten das zu ertragen. Nur ein verbitterter Geist konnte die Gehässigkeit des Bodens übertreffen.

Also hatten sie die Welten, auf die sie stießen, gebrochen und verändert. Sie hatten ihre Finger in die Erde gegraben und die Landschaften in Bühnen des Todes verwandelt. Manchmal auf defensive Weise, indem sie Schanzwerke und Palisaden errichtet hatten, an denen Armeen wie Fensterglas zersplitterten. Manchmal auf offensive Weise, indem sie Umfassungsgräben angelegt hatten, um den Vorstoß der schweren Maschinen zu schützen und die feindlichen Festungen langsam zu erdrosseln. Am Ende war es stets auf dasselbe hinausgelaufen, verwesende Leichen im Dreck, halb im Schlamm versunkene Mauern und dem rostigen Zerfall preisgegebene Kriegsmaschinen, während die Banner der IV. Legion, der Iron Warriors, hoch im Wind flatterten.

Diese Art der Kriegsführung war methodisch gewesen, geduldig, perfekt, vom Anfang bis zum Ende geplant, das Produkt eines harten, genialen Verstandes, unter dem er voller Stolz gedient hatte.

Meister der Belagerungen. So hatten sie ihn damals genannt. Ortag Theokon, Peiniger des Erdreichs. Verehrt von einem Volk, das nur die mühsamsten Künste, vollbracht mit Werkzeugen, Geräten, Messinstrumenten und Theodoliten, achtete.

Was bedeutete das noch? Es würde keine Konstruktionen mehr geben. Kein geduldiges Umformen der Erde. Nur hastige, panische Flucht.

Die Schmach. Die raue, unerträgliche Demütigung. Das war die schlimmste Wunde, weit schlimmer als jedes körperliche Gebrechen.

Lauf. Fühle die Erbärmlichkeit, die weiß glühende Schande. Lauf so schnell du kannst.

Er war nah dran gewesen. Die Erinnerung leuchtete noch immer so klar wie eine Granatexplosion in seinem Verstand – der Palast selbst. Es hatte viele mühsame Monate gedauert, ihm so nah zu kommen, und manchmal waren selbst sie so erschöpft gewesen, dass sie beinahe zusammengebrochen wären, aber am Ende hatten sie es geschafft, hatten mit ihren Maschinen die Schlackehaufen überwunden und einen Blick auf ihre verwundete Beute geworfen.

Zu diesem Zeitpunkt war Terra bereits tief in der öligen Umarmung des Warp versunken gewesen und hatte sich unter ihren Füßen gewunden. So hatten sie sich eine Woche lang eine Prozessionsstraße hinabgekämpft und am Ende dort gestanden, wo sie begonnen hatten. Ein anderes Mal hatten sie den Feind in eine Sackgasse getrieben, um plötzlich von einer weitaus größeren Streitmacht überfallen zu werden, die sich aus Straßen ergoss, die auf keinem Kartolith zu finden waren. Es hatte ihn krank gemacht, wie er sich erinnerte. Es hatte ihn frustriert und seine Geduld zerschmettert. Zu diesem Zeitpunkt hatte sein Herr das Feld bereits geräumt, vielleicht aus derselben Abneigung heraus, und nur die energischsten Verbände der IV. Legion waren zurückgeblieben. Am Ende hatte Theokon seine Maschinen aus reiner Boshaftigkeit nach vorne getrieben und bei jedem schmerzhaften Vorstoß Tausende Sklaven verloren, ohne sich noch um die Verluste zu kümmern, nur noch entschlossen, absolut entschlossen, dort zu sein, wenn es darauf ankam.

Und er war dort gewesen. Er hatte mit eigenen Augen die Zinnen der letzten Redoute gesehen, treibend in einem Ozean aus empyreischer Energie. Er war ihr nahe genug gewesen, um seine Geschütze auf ihre geschwächten Träger zu richten. Er war darauf vorbereitet gewesen, sie dem Erdboden gleichzumachen, so wie er es in der Vergangenheit mit vielen anderen Festungen getan hatte.

Für einen Moment, für einen intensiven Moment, hatte er es genossen. Sie hatten gewonnen. Sie hatten gewonnen. Die Opfer, die Kompromisse, der Schmerz, als das hatte sich am Ende ausgezahlt. Der Tyrann würde stürzen und die uneingeschränkte Herrschaft der Legiones Astartes ihren Anfang nehmen. Dieses Mal würden sie das Imperium ohne Lügen oder Kompromisse errichten und bewahren.

Theokon wusste nicht, ob er jemals glücklich gewesen war, nicht so, wie es vermutlich gewöhnliche Menschen waren, aber in diesem Augenblick war er gewiss nahe dran gewesen. Er hatte unter seinem rostigen Helm gegrinst und gespürt, wie all die Müdigkeit geschmolzen war, als er seine Faust in die Höhe gereckt hatte. Sobald er sie öffnete, würden sich die Maschinen ans Werk machen; die Erde würde beben, der Himmel würde aufreißen und sein aufgestauter Hass würde sich über die Mauern ergießen und sie in Asche verwandeln.

Aber er war nie dazu gekommen, den Befehl zu geben. Alles war so plötzlich geschehen, so absolut und ohne jede Vorwarnung. Die gesamte Welt war ins Taumeln geraten, war gestürzt, hatte sich verzogen und gezittert. Der blutrote Himmel hatte gebrannt und die Sterne waren aufgelodert. Feuer war aus dem Boden hervorgebrochen, spontan, beinahe hämisch. Es waren keine Sprengköpfe gewesen, keine neuen Waffen, sondern das Universum selbst, das in entzückter Qual seine urzeitlichen Grundfesten gestreckt und die Realität wie ein ausgekugeltes Gelenk wieder eingerenkt hatte.

Die Dämonen waren der Realität heulend vor ungläubigem Entsetzen entrissen worden. Der vom Warp verzerrte Himmel war explodiert und dann wieder in Dunkelheit versunken. Ein lauter Knall hatte den Horizont zerrissen, den Bruchteil einer Sekunde ohrenbetäubend laut, für die Dauer eines Augenblicks blendend hell, bevor er zu einem Echo verhallt war – die Rückkehr der Naturgesetze, nachdem die Verrenkungen des Immateriums beiseitegefegt worden waren.

Euphorie war blankem Entsetzen gewichen. Wahrer Angst. Ein Gefühl des Schwindels, des tief sitzenden Grauens. Hartgesottene Legionäre waren auf die Knie gesunken, hatten ihre Waffen fallen lassen und in stummer Verwunderung zum Himmel aufgesehen. Theokon hatte geschwankt, plötzlich all seiner Eroberungsfantasien beraubt. Er hatte kaum bemerkt, wie die größten seiner kostbaren Maschinen von innen heraus zerfielen. Ein peitschender Sturmwind war herangefegt und hatte Staub und Asche in die schmutzige Luft gewirbelt. Trümmer waren über den vergifteten Boden geweht. Weit, weit über ihm war ein tosendes Brüllen erklungen, das dröhnend und gewaltig stetig lauter geworden war. Also hatte er schließlich den Kopf gehoben, sich kaum seiner selbst oder seiner Umgebung bewusst, und ihn gesehen: den Feind. Keine zerlumpten Gruppen, die sich über den Boden schleppten, sondern Kolonnen um Kolonnen, die vom Himmel herabstießen, ihre Landungskapseln, Flieger und schweren Transporter von den Reibungsblitzen des Atmosphäreneintritts umhüllt. Woher waren sie gekommen? Wer waren sie? Wie hatte das geschehen können?

»Rückzug!«, erklang ein Ruf, ein erstickter Aufschrei ungezähmter Bestürzung.

Theokon hätte sich vielleicht geweigert, aber dann hatte das Bombardement begonnen – ein Feuerregen, der rachsüchtige Beschuss der herabstoßenden Flieger, die mit krachenden Explosionen die Luft zerrissen. Die Konzentration war gewaltig, als würden ganze Reihen von Vulkankratern zur selben Zeit ihren weiß glühenden Inhalt vergießen und die Oberfläche mit zischenden Gesteinsbrocken überschütten, während hinter ihnen bereits die nächsten warteten.

Also war er geflohen. Er hatte sich schwerfällig umgedreht, war im bereits kochenden Schlamm ausgerutscht und zusammen mit all den anderen zurückgewichen, rutschend und auf allen vieren, die Waffen, Schilde und Trophäen zurückgelassen und vergessen, nur fort von diesem Inferno, bevor die Wogen des Schmerzes sie überwältigten und zu Asche verbrannten.

Die Front war gewaltig gewesen, Kilometer um Kilometer, auf denen sich Millionen Soldaten und Fahrzeuge gedrängt hatten, aber der Angriff erfolgte überall, an sämtlichen Stellen, plötzlich und unerbittlich. Theokons Helmanzeige war rasch überlastet gewesen, war erfüllt von so vielen Gefahrensignalen, dass er sie schließlich mit einem Blinzeln deaktiviert hatte. Er hatte keuchend nach Luft geschnappt. Ihm war kalt gewesen, obwohl die Luft unter der Hitze des Bombardements geflimmert hatte.

Es war kein Kampf. Es war kein Wettstreit. Es war eine verheerende Niederlage, eine heillose Flucht, ein Gegenschlag mit bösartiger, nie da gewesener Härte. Ganze Trupps, ganze Bataillone waren während des Rückzugs verschlungen worden. Die nicht bereits zerstörten Maschinen waren gejagt und lahmgelegt worden. Die Landungskapseln waren unter dichtem Deckungsfeuer in die kranke Erde geschmettert, bevor die Rampen herabgefallen und die Jäger hervorgestürmt waren.

Ihm war nicht einmal genug Zeit geblieben, die Embleme auf den Rampen zu erkennen, und er hatte nie erfahren, wer gekommen war, um sie zu töten. Er hatte das Gefühl, auf der Flucht geweint zu haben, als wäre er innerlich gestorben, als hätte die Schande seine Herzen zerrissen. Er hatte gesehen, wie Krathos, sein Lieutenant, getötet wurde, von einer Explosion zerfetzt, während er versucht hatte, eine rutschige Trümmerdüne zu erklimmen. Er hatte gesehen, wie Llax und Fidec in Stücke gerissen worden waren, wie ihre Glieder und ihre Waffen durch die Luft geflogen waren. Er war nicht stehen geblieben, war weitergerannt. Blut und Öl, die den Boden tränkten, waren unter seinen schweren Schritten aufgespritzt. Dann ein Flackern am Himmel, dann wieder, bevor ein weißes Licht die Schatten ausgelöscht und sie alle in grausamer Klarheit dem Zwielicht entrissen hatte.

Irgendwie hatte er es zu den rückwärtigen Schanzen, zu den Reservelinien zurückgeschafft. Er hatte einen kurzen Blick auf die Niederungen dahinter geworfen, auf das Ödland, um das sie monatelang gekämpft hatten, das sie unter schweren Verlusten, doch mit eiserner Entschlossenheit erobert hatten. Jetzt wogte dort ein Meer aus dicht gedrängten Leibern, die in die andere Richtung flohen. Es waren Millionen und Abermillionen. Mutanten, Bestien, Sterbliche, Legionäre, schreiend, rutschend und dem Wahnsinn nahe. Keine Dämonen. Überhaupt keine. Sie waren alle fort, pulverisiert. Er hatte gesehen, wie die ehemals Besessenen in Qual und Entsetzen umhergewankt waren, als sich ihre zerrissenen Seelen wieder zusammengesetzt hatten.

Er war durch die Gräben gestolpert, seine Ohren erfüllt vom Brüllen des Gemetzels hinter ihm. Benommen hatte er wieder aufgesehen, als ein großer Landetransporter weniger als einen Kilometer von ihm entfernt herabgestürzt war. Der aufgedunsene Rumpf hatte noch unter der Hitze des Atmosphäreneintritts gedampft, als sich die Luken an den Seiten geöffnet und die Reihen der Startwiegen enthüllt hatten. Hinter dem Transporter war ein Raumschiff aus dem Himmel gestürzt. Ein Raumschiff! Hölle, es war gewaltig gewesen. Blitze hatten seinen Weg durch die obere Atmosphäre begleitet, während es mit seinen mächtigen Triebwerken die Reste der Wolkendecke verbrannt hatte und seine strapazierten Deflektorschilde wie Elmsfeuer geflackert hatten.

Was war mit der Großflotte geschehen? Wo war die orbitale Postenkette? Wie hatten diese Schiffe durchbrechen können?

Keine Zeit für Spekulationen, keine Zeit zum Denken, nur weiter taumeln, stolpern, rutschen und in Bewegung bleiben. Borasc war getötet worden, sauber durchbohrt von einem eisweißen Energiestrahl. Danach waren Nuih und Gorkolis gefallen, eingeholt von den Jägern, angegriffen und knurrend in Stücke geschlagen. Sie waren zerfetzt, zermalmt und zu blutgetränkten Knochenhaufen zerhackt worden. Die Jäger hatten mit beängstigender Schnelligkeit aufgeholt. Er hatte zähflüssiges, schleimiges Blut in sein Voxgitter gespuckt. Sein Atem, der keuchend aus seiner überanstrengten Lunge drang, war der eines alten Mannes gewesen.

Dann hatte er einige Hundert Meter entfernt den Stormbird entdeckt. Seine Positionslichter waren eingeschaltet, aber er war unbewacht gewesen, halb verborgen in den von Granatfeuer erhellten Rauchschwaden. IV. Legion. Seine Legion. Er musste imstande sein, die Luke aufzustemmen und die Schubdüsen zu aktivieren.

Wer war noch bei ihm gewesen? Alescu hatte sich stark hinkend neben ihm hergeschleppt. Der alte Mnon, der verbitterte alte Mnon, war direkt hinter ihm gewesen. Ein Stück dahinter waren noch einige andere gewesen, die sich durch den Schleier und das zerfallende Gelände kämpften, fünf oder sechs, aber nicht mehr.

»Dorthin!«, hatte er mit erstickter, heiserer Stimme gebrüllt.

Niemand hatte den Flieger bewacht, die alte Besatzung war verschwunden. Sie hatten sich ins Innere gedrängt, hatten die Triebwerke gezündet, noch bevor sich die Luke knirschend geschlossen hatte. Der Flieger war in einer Explosion aus Matsch, Dreck und chemischem Schlamm abgehoben, war aus dem Morast emporgebrochen und hatte sich mühselig in die Luft gehievt. Beinahe sofort hatten Dutzende, Hunderte Zielerfassungsrunen auf den Armaturen des Cockpits aufgeleuchtet. Ein anderer Stormbird war kurz vor ihnen gestartet, sein Rumpf schlammverkrustet und mit den Symbolen der Night Lords bedeckt. Ein Geschoss war in sein Rückgrat geschmettert und hatte ihn wieder zu Boden gestoßen, bevor ein anderes die steuerbordseitige Flanke getroffen und ihn umgeworfen hatte. Zwei weitere Geschosse hatten das Cockpit zerfetzt, dann hatte eine trudelnde Lenkrakete seinen ungeschützten Bauch getroffen und ihn ganz zerrissen.

Theokon war das Risiko eingegangen und direkt in die Splitterwolke geflogen, um einige wertvolle Momente in der sensorüberlastenden Woge aus Hitze und Plasma Schutz zu suchen. Die vorderen Sensoren waren ausgefallen, dann waren sie hindurch gewesen, hatten beschleunigt und sich einen schwankenden Weg durch den Wald aus Energiestrahlen und Projektilen gebahnt, durch einen überfüllten Luftraum mit herabstoßenden Jägern und ihrer verzweifelten Beute. Sie hatten nicht mehr als einige Hundert Meter weit sehen können, alles dahinter war ein Miasma aus Explosionen, fliegenden Trümmerteilen und trudelnden Fliegerkadavern gewesen. Keine Taktik, keine Möglichkeit, dem Beschuss auszuweichen, nur die Hoffnung, dass der Laserstrahl oder die Rakete jene traf, an deren Seite er gerade noch in der größten jemals zusammengezogenen Armee gekämpft hatte.

Es war erbärmlich gewesen, schlecht, schändlich und feige.

Lauf weiter.

Irgendwie hatten sie es durch den ersten tödlichen Sturm geschafft, waren auf einem unberechenbaren Kurs aufgestiegen, hatten die Triebwerke bis an den Rand ihrer Belastung getrieben und waren aus dem Zentrum der Zerstörung hervorgebrochen. Theokon hatte hart ausweichen müssen, um einem abstürzenden Thunderhawk zu entgehen. Dabei hatte er für einen Moment den Kopf gedreht und seinen, wie er instinktiv wusste, letzten Blick auf Terra geworfen.

Die gesamte himalayische Hochebene hatte sich weit unter ihm erstreckt, eine brennende Ellipse, die sich von einem Ende des Horizonts bis zum anderen erstreckte, die große Bühne ihrer Tragödie. Alles stand jetzt in Flammen und leuchtete wütend rot hinter einem Schleier aus Millionen dunklen Punkten, die von den Flotten über ihnen zur Oberfläche hinabstürzten. Im Zentrum erhob sich das mächtige Sanctum Imperialis, das letzte Bollwerk, unvorstellbar groß, umschlossen von den konzentrischen Ringen der Gräben und Schanzen, die hohen Kuppeln rissig, die Türme zersplittert. Eine massive, geschwärzte Bastion, wie die hasserfüllte Pupille eines abscheulichen, starren Auges, verwüstet, aber immer noch da.

Es würde fortbestehen. Sie hatten es nicht zerstört. Es würde überdauern. Es würde zusehen, wie sie in die Leere flohen, sie anstarren, anstarren und sie niemals aus den Augen lassen.

Theokon schrie. Nicht mehr vor Furcht, sondern aus Frustration, vor Wut, erfüllt von einem diamantreinen Hass, der in ihm aufstieg und seine Venen und Arterien flutete.

Er betrachtete das Auge, das große Auge der Erde, von Flammen umgeben und ewig, und schrie es an.

Lebe. Überlebe. Du wirst einen Ort finden.

Der Stormbird flog hart und schnell, schoss wie ein Speer aus dem Herzen der Zerstörung durch den brennenden Himmel.

Lebe.

Das war alles, was ihm blieb. Zu überdauern. Nicht ausgelöscht zu werden.

Überlebe.

Sie hatten verloren. Sie hatten alles verloren.

Verschwinde.

Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2025 in Großbritannien herausgegeben.
Deutsche Erstausgabe 2025 herausgegeben.
Diese Ausgabe 2025 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Vertreten durch: Games Workshop Limited, Zweigstelle Irland, Unit 3, Lower Liffey Street, Dublin 1, D01 K199, Irland

Originaltitel: Ashes of the Imperium.
Deutsche Übersetzung: Stefan Behrenbruch.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Neil Roberts.

Asche des Imperiums © Copyright Games Workshop Limited 2025. Asche des Imperiums, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-80407-913-3

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

Für Hannah und Alex, in Liebe.

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